Presentes
As pessoas te trocam com facilidade. Uma paixão é substituída por outra – mas a tua história não é mais lembrada. A paixão que já não te dão, poderiam, apenas por respeito, dar-te como amor. Como consideração a tudo o que foram juntos.
Mas algumas pessoas só conhecem o imediato: presentes, risadas e paixões.
A Pedra.
Sobre o endurecimento de meus ossos:
Meu interior não está frio, que gelo também é água – o homem frio é frágil, e não é nada além de sua frieza. Minha estrutura se mineralizou. Esquenta, esfria… Mas sempre firme -
inabalável.
Não sei o que quero. Terminamos algo com o intuito de começar outro… E no fim só resta o luto pelo que findou, e a vontade irracional de voltar. O novo…? Não estamos preparados, e ele está tão distante… Novos começos são mais fáceis, e parecem iminentes quando inviáveis. Mas a viabilidade concretiza a distância… O medo vem, quando nos libertamos, e o alívio mal vive antes de virar lamentação. O que prendia faz falta por mero hábito e segurança. A prisão, à distância, também vira nostalgia… Era triste, mas previsível.
A ele.
Não sei o que dizer a ele. Com o fim, me sinto, enfim, eu mesma; acarinhada por meu próprio olhar… Tanto demorei para isso.
O que lhe digo? Digo-me que me sinto… Não plena, mas densa em minha pequenisse. Pequena o suficiente para me abranger.
Tenho medo de dar meus olhos ao futuro. Mas já não dói tanto sucumbir, fugir um pouco, para sentir essa coisa pequena, concentrada, que cabe em mim e não é nada além de suficiente. Antes era tão grande… Muita coisa, muitos assuntos e pensamentos. Metia os pés pelas mãos: era mais do que podia.
Suficiente. Agora apenas — suficiente.
Ateísmo
Deus ri de mim… Boto mais fé em mim do que Ele. Deus tem tanta fé em mim quanto eu nele.
Liberdade
Sonhava com liberdade. Distante, era linda — o mundo dos sonhos. Livrei-me, os sonhos secaram; era branca. O sonho era a liberdade em si
Mas o que fazer com a liberdade em si?
a arrumar
ciumes, tanto..
me corroendo… lagrimas…
lágrimas sao vermes abrindo caminho pela carne…
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Por esse lado gosto, por este nao gosto.
Mas isto é um sentimento organizado, meu sentimento não é assim. Nem o seu.
Vc apenas pega coisas indissociáveis e as organiza posteriormente para que vc o entenda. Possivelmente passe a entendê-lo como organizado.. Mas ele está lá, julgando seu erro.
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Meu homem. Que cuida de mim, de quem cuido tanto; nosso carinho infinito. A quem acariciar preenche qualquer silêncio… O único ser por quem se é capaz de fazer a loucura íntima de ouvir uma música em dedicação a ele. Porque já é tão parte de si que… Que essa insanidade ocorre, e nem eu saberia dizer por quê. Mas é bom. É para ele.
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Volta cansada para casa depois de uma tarde inteira de trabalho mental e ainda tem que sair para a aula de canto. Que inferno ter de ir, a mente exausta, aquela professora infernal, aquele lugar pequeno e desagradável, ter que dizer oi a todos, agüentar vocalizes, inferno!
Mamãe ofereceu carona. Tudo decantou.
Era apenas cansaço de andar.
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sabe, as palavras sao intelectuais demais
as imagens, de fato, falam
mas a musica é a palavra que sublimou antes de surgir
Talvez ele me faça mesmo infeliz. Talvez muito a contragosto o melhor a fazer seja terminar com ele. Talvez eu esteja mesmo apenas forçando a barra e nós nunca demos certo. Talvez seja impossível ser feliz com o homem que faz de tudo por mim e que nunca vai me deixar e me será eternamente fiel. Talvez simplesmente não sirvamos um pro outro.
Talvez ele, apesar de tudo o que é, não seja o homem pra mim.
Talvez eu devesse apenas parar de pensar e lamentar que tudo não é como eu imaginava, e apenas viver e quem sabe assim eu não descobrisse, deixando de ser teimosa com minha fantasia, que eu posso ser feliz da forma como estou vivendo. Talvez devesse deixar de ter medo de não ser o mais feliz possível e me deixar ser feliz.
Na verdade, eu deveria apenas parar de deixar meu medo querer olhar muito à frente e apenas viver o presente, descobrindo uma felicidade talvez grande, ainda que talvez momentânea, mas pelo menos para descobrir a real resposta sobre o meu futuro: chegando nele.
Será que eu deveria terminar, já que nao sou feliz, sem ter medo do que vai vir depois? Por uma questao de mim mesma, talvez eu nao possa mesmo ser feliz nesse relacionamento e esteja apenas fugindo da realidade. Talvez devesse parar de enganar a ambos, eu e ele. Talvez não.
Se eu o amasse, será que teria tantas dúvidas?
Se eu não fosse tão medrosa, com tantas idéias fixas, seria que eu teria alguma dúvida?
Será que eu tenho mesmo idéias fixas, será que não são reais necessidades?
Será que tudo isso vai mudar?
Ai, que dor de cabeça…
Platéia do silêncio
Só me permito escrever o que poderá ser lido a uma platéia. Escrever é justamente pôr o pensamento à prova, mesmo que as anotaçoes sejam privadas. O poeta, sem pudor ou sem estima pelo que lhe pertence, expoe ao mundo sem dor – ele sabe que tudo aquilo já foi lido por cem homens assim que proferido.
O que nao puder ser testemunhado
nunca, jamais
será escrito.
